Не кухне больше ничего не стоит, кроме уже давно остывшего кофе с десятипроцентными сливками, пепельницы, вокруг которой красуются черные окурки и горы грязной посуды. 

Я бросаю в стеклянную обрамленную пепельницу очередной PARLAMENT, перед этим тщательно его потушив о дно, разворошив остальной мусор. 

Я пытаюсь написать сочинение по русской художественной литературе, но в голову ничего не лезет. Я объясняю преподавателю кратко и ясно: "Вы можете понять, что если я каждый день буду напрягаться ради каких-то сочинений, я не смогу брать вдохновение для книги. Так не пойдет". Что делать, если он не понимает меня?! Ну и черт с ним, он старый ворчун, которому не доводилось жить так весело и круто, как живу сейчас я: однокомнатка на окраине Москвы, от которой до института ехать час сорок минут; отсутствие молодого человека или хотя бы друзей, для начала; мрачный реализм; и последнее, самое раздражающее - зима на дворе. 

На улице мокрый снег с дождем. Когда выходишь на улицу, ты утопаешь в болоте людей с завышенной само оценкой,которые тщетно пытаются вылезти из болота, в котором все застряли этой зимой: у всех проблемы, а еще под ногами сплошная грязь.
Все слишком плохо для обычной жизни, так что приходится как-то вылезать из этого дерьма.